Парк тихонько облетая,
заигрался ветерок.
В платье ива золотая,
и в рубашке тополёк.
Вот беседка и калитка,
и калиновы кусты,
вот старушкина накидка,
хлеб, увядшие цветы.
Ветерок промчался близко,
я же глаз не отведу –
на скамье, склонившись низко,
Старость вижу и беду.
Белым снегом прядь покрыло
под дырявеньким платком,
руки болью покривило,
уж не руки – скорби ком.
Глаз морщинистых не видно –
дремлет бабушка в тиши.
Всё затихло. Ветру стыдно –
спрятал крылья в камыши.
Мне сидеть здесь нету мочи –
горло сдавливает ком.
Люди, тише! Старость хочет
плакать, вспоминая дом:
«Нет тепла в нём, нет уюта,
всё пустынно и темно.
Так живёт душа, а утром –
слава Богу, что ж ещё?
Я когда-то в долгий вечер
всем всегда была нужна:
затопить ли печь, при свечке
вещи штопать у огня.
Подрастали дети, внуки –
Разлетелись кто куда.
Подпирают дом лишь руки,
умывает слёз вода.
Я дала им всё, что было –
чистоту своей души,
а теперь меня забыли,
ну, а пенсия – гроши»…
…Покачнулась тихо Старость,
с лавки хлебушек взяла,
постояла, пошаталась
и тихонечко ушла.
Вот и всё. Листва сухая,
прошуршав под сапожком,
улеглась, мне оставляя
в горле не прошедший ком. |
и несколько внизу списка.
Внизу на порядок лучше, мне кажется.
Вверху так, как будто автор пишет потому, что нужно.
А внизу, мне кажется, потому, что не могло не написаться,
и некоторые погрешности ничто, по сравнению с поэтическим содержимым.
Вот как и это стихотворение.
Отличное повествование,
образы не сказать, что очень оригинальны,
но уместны и искренни,
драматургический сюжет правдив и захватывает...
Такие впечатления :))
.