В кафе под навесом, на солнце искристом,
Не в силах привыкнуть к его янтарю,
Себя ощущая импрессионистом,
Смотрю, преднамеренно долго смотрю
На то, как лениво разносят бармены
Имбирного чая бокалы со льдом,
Как улицы вьётся горячая вена,
И юностью грезит готический дом,
На мир, состоящий из праздничных точек,
На время, застывшее словно вода,
Пока не растает последний кусочек
Прозрачного, светом зажжённого, льда… |