Как странно, да, довольно странно,
Сидит поэт, жует стеклянный пряник,
Вся суета до ужаса банальна,
Не пряник это был, а подстаканник.
Живем мы в мире всякой чепухи,
С утра в толпе стремимся на работу,
В обед спешим проглатывать куски,
И пивом запивать трудов заботы.
Когда же кончится вся эта маета,
И дети взрослые закончат институты,
Когда бегущие в безвестности лета,
Окажутся для нас не очень круты.
Покой придет и сядет у окна,
На улицу, где бегают детишки,
И бабушка нальет в стакан вина,
И снимет всю наличность со сберкнижки.
Открытой с незапамятных времен,
Когда дедок еще ходил в собесы,
На праздники покрова дед снесен,
В покой, где ангелы живут и хулиганят бесы. |
