На сером поле листик белый,
бумаги будто целина.
Там цель сначала не видна,
но проявляются несмело,
слагаясь буквами, слова.
Скользит невидимое время.
И вот, как сброшенное бремя,
стихами юная глава
на разум девственный ложится —
когда уродом, чаще птицей —
из райских кущ. Издалека
любимая поэта тУпит —
то тронет тихо, то отступит.
И в этом радость и тоска...
|
