В белой роще берёзовой
опадает с ветвей:
свет, немыслимо розовый
и туман – без затей,
и листва, став проточною,
песня иволг моих…
Ветер дудкой восточною
подал звук и затих.
Песня иволги тянется
за камыш и дома.
Ах, печальная странница,
не своди ты с ума.
Не мани меня странами,
пой другим ты во мгле.
Я останусь туманами
и листвой на земле,
в этой роще берёзовой,
в белой роще моей,
под лавиною розовой
листопада с ветвей,
в этой дымке торжественной
лепесточком цветка
и росою божественной
на траве… на века. |
