Заткните пасти критиканы, и не ходите на фуршет,
Где ангелы в кругу баранов, не оставляя плотский след,
Следят за тем, как черт блефует, и девок щупает в лесу.
Как бесы на гробах кайфуют, или насилуют лису,
В закат последних дней на свете. И приближается тот час,
Когда на грани зноя лета, подохнет старый педераст.
И критикой нажравшись в волю, прелюбопытный экземпляр,
Отрыжкою весьма зловонной, заполонив людской базар,
Востанет в позу, бледный гений, толпе неловко донесет,
А от него несет, несет. Толпе в жаре дышать уж нечем.
Подохнет? Знать тому и быть.
Оторва – этот пришлый гений, его бы надобно прибить.
На все, на все Величья воля. Ходите, курвы, на фуршет,
Бредите в вашей скудной доле, пока еще сияет свет.
Но критиканов недалеких с собою велено не брать,
Пусть на помойках рыщут вволю, изобретая благодать. |
