Вот критик, росчерком пера,
Проникнув в суть стремления,
Открыл окошко в пустоту,
Без толики сомнения.
Да он корпел, да он страдал,
Не признавал такого мнения.
Он так бедняга тосковал,
Что потерял терпение.
Но вот Малевича Квадрат
На черном троне вдохновения,
Нож к горлу, и, из – под ножа,
Вопят:
«Извольте - ваше мнение».
И тот хрипел, глотая кровь ,
Взывая к провидению,
В объятьях лиры прозябал,
Но не польстил «творению». |