Люди ходят по бульварам, лица с пасмурным загаром
и никто из них не знает,
где кого удача ждёт.
Где любовь, а где богатство, крепость дружеского братства,
ну а может всё напротив,
всё как раз на оборот.
Кто-то скажет лету – хватит, поезд медленно покатит
и автобусы уедут,
пароходы уплывут
И тогда понятно станет, осень всё равно настанет
и тебя на белом свете
и не любят и не ждут.
И мечта в далёком где-то снова спрячется до лета,
заколдованной исчезнет,
растворится, только тронь.
И холодная дождинка поднебесная слезинка,
убежавшая от тучки,
обожжет мою ладонь.
Вот такая это странность, в ненормальности – нормальность,
в несерьёзности - серьёзность
всё, что больно, залечу.
Выйду рано я из дома, всё мне близко, всё знакомо,
но от всех на белых крыльях
навсегда я улечу. |
