Пустая эстрада…
Здесь мы танцевали…
Пора листопада,
а пахнет цветами…
Похоже, что где-то
потерян флакончик
(с духами из лета)
и он не закончен…
Но хватит об этом:
что было, то было –
забыто, а впрочем
ты мне говорила,
что прошлое – вечность,
а счастье, есть – детство,
что миг – опрометчив
и некуда деться
от мира, который
толкает локтями,
ссорит с вахтёром,
с другими задами,
хрипит (до экстаза)
водою из крана
и пялится глазом
телеэкрана,
а сердце – раздето
и плачет ночами…
Но может об этом
ты только молчала?
На людях смеялась,
мечтала уехать…
Я слышу, осталось
какое-то эхо…
Но надо ли, надо
об этом?
Едва ли…
Пустая эстрада…
Здесь мы танцевали…
Весь мир улетает
разорванной книгой,
растрёпанной тайной
и спрятанным криком.
Здесь день не хранится,
здесь небо латают,
не звёзды и птицы,
а пыль золотая…
Здесь сад облетевший
(в ограде, как в скобках),
сдающий скворешни
бесплатно. Под пробкой
здесь туча. За сутки
лишь трещины молний
пролили сосуд тот:
он был – переполнен
печалью и тут же
всё вдруг задрожало:
промокший художник,
рельсы вокзала…
Дождь падает месяц –
без шума, без грома,
решёткой завесив
выход из дома.
А мир улетает,
душой акробата,
меж синих канатов,
легко, виновато… |
