Я ее вижу в сорок четвертый раз.
Нет, без косы и без черных провалов глаз,
вовсе не бледную, вОлос - янтарный мёд.
Смерть одевается в белое. Ей идет.
Я ее слышу, голос ее звучит
шумом волны, обнимающей плёс в ночи.
Ласковых песен у Смерти не перечесть,
стоит услышать и чувствуешь, кто ты есть.
Я ее знаю. Я снова ее гоню.
В сорок четвертый раз улыбаясь дню,
что нас сближает. И, каждый из дней ценя,
я ее вижу. Вот и она - меня. |
Очень сильно...