Играет осень желтым цветом,
Поэты пишут о любви.
Мужчины в одеянье сером,
Читают прошлых лет стихи.
По выходным звенят бокалы,
В знакомых публике местах.
Вином испытанные дамы,
Болтают о земных делах.
Чтеца от Бога повстречала,
Среди привыкших к торжеству.
С ним скуки публика не знала,
Он был у света на виду.
Листы исписанной бумаги,
Сжимала правая рука.
Брюнет. С широкими устами,
Немного грустные глаза.
У сцены медленно присядет,
Осмотрит зал, где жизнь кипит.
О как читает, как читает!
Без устали народ твердит.
Тарковский, Рыжий и Гандлевский,
В стихах душевных оживают.
В забытый детства мир чудесный,
В людской быт строки возвращают.
Проникшись жалостью к поэту,
К возлюбленной его взывает.
Любовь к родному человеку,
По – своему чтец ощущает.
Воле неволей разбивает,
Девичьи юные сердца.
В кругах известных уважают,
Темноволосого чтеца.
Таких я раньше не встречала,
Его мне голос не забыть.
В руке помятая бумага.
Дай Бог ему сто лет прожить!
|
