Я говорил, что ты строптива?
Конечно, раньше говорил …
А ты была такой красивой,
Как смерть моя у Фермопил.
Отряд спартанцев и фиванцев,
Всего в три сотни человек,
Устроил в злом ущелье танцы
И я не струсил, но облек
Свою погибель кровом тайны,
Она теряется в веках …
Когда-нибудь рукой случайной
Ты потревожишь этот прах.
Зачем? Зачем тебе приснилось:
Ты плоть моя, забытый сон …
Морфей тебе откажет в крылах,
А в путь отправится Ясон.
Строптивых не жалеют боги,
Не будь несчастной до поры…
А я вернусь, я должен многим:
Тебе, в строптивости игры.
Иным, убийцам нашей страсти...
Себе, несчастному. Тот бой
Меня избавил от напасти -
Я для твоей любви изгой.
* * * * * * * |