Пустырь... Здесь даже нет собак бродячих,
Лишь ветер в щели тычется незряче,
В бесцельных поисках кого-то – плачет
Да носит перекати-поле за собой...
Тут нет травы... сплошная пыль полыни,
А на обломках серебрится иней.
Никто сюда не ходит – и в помине...
Чертополох – как одинокий часовой.
Здесь был когда-то дом с цветущим садом,
И смех звучал, и солнцу были рады.
Не ждался в "гости" горестный упадок,
А каждый вдох надеждой трепетной дышал.
Но суховей всё смёл – и без остатка.
Миг животворного дождя был кратким.
И – победила сушь, в неравной схватке,
На скорбном Пустыре с названием "Душа"...
август 2015
|
