Мать-цыганка мне гадала:
«Будешь долго жить.
Черноокого цыгана,
По судьбе, любить!
Будет он высок и статен,
И красив, как чёрт!»
Почему-то вот цыган-то
В гости не идёт?
Засмеялась мама звонко:
«Бога не гневи!
Раненько тебе, девчонка,
Думать о любви!»
Ковыли ласкают росы.
Заалел восток.
«Подожди годочков восемь
И наступит срок!» |
Нужно уметь своё счастье дождаться.
Знаю одно черноглазой цыганке
Без жениха не остаться.