Страницы рвать.. Театр разрушен.
Руины стоптанных рядов.
А зрители ужасно неуклюже
Рассыпались по сетке городов.
Один из них твоим назначен мужем.
А мой удел банально прост, хоть в рост,
Хоть в три погибели изъятым быть вовек.
Художник загрунтует молча холст:
Этюд, где безутешный человек
В былую идентичность строит мост.
Сценарий чист. Как лист, ни крик - ни свист..
Отшельник в роли главного злодея.
Да дождь об жесть приплясывает твист.
А Бог, закрыв глаза, прошепчет "Где я?".
И хлыщет ложью наглый журналист
О сути бытия. Средь декораций
Ещё пучка бесцельно-серых дней,
Скользящих вдаль полуодетых граций
И мыслей, так фатально всех о ней.
Не надо больше социализаций.
Окно закрыть. Там крестик на балконе.
Под плач ребёнка об асфальт с разбега,
Я поклоняюсь фотографии-иконе,
Где на губах твоих разлита нега.
Прибита роль в последнем полустоне. |
