Печально знать, что ветром сдуло цвет,
И урожая прежнего не будет,
Как и не будет тёплых, прошлых лет,
Они,- мираж желанного на блюде.
Зачем ещё сюда я прихожу?
Любовь? Привычка? Не фиг делать просто?
Хочу вернуть реальность миражу?
Не знаю сам. Не жду, как автор "роста",
А прежде, помню, всё подряд читал,
Стихи и комментарии поэтов,
И понимал, что я им не чета.
Они не намекали мне на это.
Кувшин был полон, нынче видно дно,
Меняет мода крой с материалом...
Всего обидней и больней одно,-
Что Фабула душевность растеряла. |
