Мелкой рябью подёрнута в лужах вода.
Дождь утих... Утомлённо и вяло
ветер к кронам притронется и опадать
лепестки с отцветающих яблонь
снова примутся. И закружит, как метель,
белокипенный цвет, белопенный.
И траву, и дорожку, и лужицы те,
облетев, заметёт постепенно.
И покажется вдруг, будто вовсе не май,
не весна, а январская стужа...
И гляжу я в окно, и не верю сама,
что не снег там, за стёклами, кружит.
19.05.2015
|