Я внутренне настолько опустошен,
Что вечно остаётся возражать.
И стих рождённый тоже недоношен,
А строчки бьются сотнями горошин,
О стену жизни, эго ублажать.
Возможно так и ждёт оно признаний ?
Могу сказать, что чист как белый снег.
Но по нему следы моих скитаний,
Гуляют в одиночестве терзаний,
Душевный не находят оберег.
Судьбой, родимый, где-то припорошен,
Видать уже навряд ли отыщу.
Я внутренне настолько опустошен,
И стих рождённый тоже недоношен...
О прошлом ? Нет ! О будущем грущу. |
Но не познать тебе всей всей мудрости вселенной...)