Опять весна с дождями и сиренью,
Опять парадов майских торжество
И праздничных речей проникновенье-
Все для него, но только нет его…
Какая – то беспечная кукушка
Не досчитала лет ему и дней.
И он за ней последовал послушно,
В небытие ушел, поверив ей.
Сто раз: Зачем? За что? Каким наветом
Оборвалась вдруг тоненькая нить?
Кому же слать проклятия за это
И за ошибку страшную судить?
Себя? За то, что не страдаем долго,
Не отведем ничьей чужой беды,
Врача со скальпелем, забывшего о долге
Или сестру, не давшую воды?
Кого винить и где искать спасенья
От вороного черного крыла?
Природа, он – твой сын, твое творенье,
Но в трудный час его ты предала.
Ему – всего сполна: траншеи и окопы
И стонущий от боли медсанбат.
По фронтовым дорогам и по тропам
Тянул свой крест через войну солдат.
Он жил взахлеб, он чувствовал эпоху
Судьбою не обласканный поэт.
И седина его, как снег до срока,
Как величайшей мудрости завет.
Его уж нет – не вспоминайте всуе,
Не повторяйте это имя второпях,
Но пусть вас обжигают и волнуют
Стихи о нем и боль в чужих глазах.
Пусть колесу назад не раскрутиться,
Не сбиться с направленья своего,
Нам надо помнить, надо им гордиться
И быть достойным памяти его!
. |