Упакую ли завтра – не важно мне,
утащила на дно жизнь бумажная…
Затянула, и крепко опутала
паутинами снов поминутными.
Обуяв, завладела, и, властвуя,
вереницами дней, ежечасная,
уложила в нирвану картонную,
и шуршит без конца… монотонно так.
В ярких красках теряются мутные
будней серых проблемы надутые,
и не слышно за стенкой бумажною
завывания многоэтажные.
Пусть творение странное временно…
Может быть, я бумагой беременна?
Народилось желание властвовать,
мять и резать, вздыхая участливо.
Сожалея, испортив нечаянно,
заедая прелюдии чайные,
городить огороды фигурные,
филигранно холёно-гламурные.
Заблудилась… Вернусь ли, опомнившись,
утром, днём, тусклым вечером, полночью?
А, быть может, с собою в гармонии,
напишу про бумагу историю.
|
