От стука дверь открылась. Ветер – дул.
От снежных берегов струилось пламя.
Пророчил он несчастье и беду
И шёл в пургу короткими шагами.
В заснеженных краях две сотни дев,
Все облачились в знойные кольчуги,
Срубили взглядами немало древ,
Подняв дыханием четыре сотни вьюги.
По их стопам змеились сотни ртов,
Хватая снег бескровными губами.
Прекрасна смерть у трона мотыльков,
Тьму возжелавших передать словами.
А что же мы? Мы – ересь или тлен?
Слеза, повисшая на кончике ресницы?
Душе вольготно в толще тонких стен.
Такое ли когда ещё приснится…
6 апреля 2015г. |
