Она понимает: влипла.
Крик переходит в вой.
Она повторяет сипло:
«Чужой. Он. Тебе. Чужой.»
Все бред воспаленного мозга.
Фантазия, словно, кнут.
А может как в соли розги,
и ими до крови бьют.
В комнате белые стены.
Чувствует, что прозрачна.
Огонь влечения в вены,
Вливается пляской мрачной.
Стихи разбавляет виски.
Плывет под ногами паркет.
Сминает свои записки.
И боль, как стальной корсет.
апрель, 20... |