Была Мечта, прозрачная, будто из хрусталя.
И не было ничего ценней её и прекрасней.
Но слишком хрупко всё, что ценно и прекрасно.
И вот потому остались лишь осколки…
В иные дни в солнечном свете
Блестят, как бриллианты, осколки Мечты.
И я любуюсь этими радужными бликами,
Ибо ничего прекраснее никогда и не видел.
В иные дни я погружаюсь в пустоту и понимаю:
Ничего дороже этих осколков нет и не будет.
Сжимаю их в ладонях, и режут острые грани…
Я обагряю кровью ран своих пыль пустых дорог. |