Заволочен туманом сиреневый вечер.
Свет луны отекает, мертвенный, как воск.
Неприкаянно бродит над городом ветер
и вздыхает тоскливо, как Ироним* Босх.
На душе – пустота, за душой – ни полцента,
а ещё – ты молчишь, словно в ссуду даёшь:
тишину и слова - наживая проценты…
Где ещё должника ты такого найдёшь?
Наплывает тоска, как вода половодья,
исподволь затопляя души острова.
И судьба – Дон Кихот - отпустивши поводья
покаянные, шепчет для мельниц слова.
Я и нищий, и принц, и святой, и безбожник,
и бедняк, и богач… Я терновый венец.
И слуга, и король… на груди подорожник,
чтоб унять твою боль и, свою, наконец.
Ироним* - Иероним
|