* * *
Хочу, когда костляво Тень
Нависнет над моей постелью,
В мой страшный день, в последний день
Поговорить немного с Тенью.
Со страхом чуя, как змея
В меня с укусом заползает,
Давясь дыханьем и слезами,
Скажу ей так…
«Прости меня!
Не знаю, плоть ли ты – не плоть,
И есть ли смысл в твоём прощеньи,
Но будь ты даже гниль из щели,
В мой краткий миг хочу до щеми
Всего себя перемолоть.
Ещё я жив, ещё борюсь –
Хотя немало боли вынес.
Ты не отстанешь – это минус,
Но… молчалива – это плюс.
И ты безлика. Значит, губ
Не тронет едкая усмешка.
Стоишь, черна, как головешка,
А я по белизне бегу.
Всё то, что светится во мне, –
Всё осязаемо, всё чётко.
Перебираю я, как чётки,
Судьбу, что соткана из дней;
Всё то, что я, кляня, любил,
Всё, что так робко ненавидел…
Винюсь пред тем, кого обидел,
Кого так прочно позабыл.
Кропая за стишком стишок –
Бумаги и чернил убийца –
Я всё куда-то торопился,
Жил – будто бы на посошок.
Навылет сквозь сердца бежал,
Лишь бы не встать, не оглянуться.
Теперь – чего уж – не вернуться,
Я опоздал.
Да, опоздал…
И принимая как позор
Свой путь бездарный и никчёмный,
Я сам и суд, и приговор…
Постой, не поднимай топор!
Послушай, Тень, ну дай ещё мне
Хотя бы…» |
А написать подобное мог не "бумаги и чернил убица", а настоящий Поэт.
В восхищении, Ефим.
Открыла стихотворение наугад. Попала в точку. Вчера на эту же тему размышляла, и написалось новое стиховторение. Ваше куда глубже, эмоциональнее.