Поэт стоял пред кучей дров,
Пред грудой скомканных листов,
На них слова его стихов,
В огне обрывки тяжких снов.
Он книгу сдал на днях в печать,
Тогда был рад, сейчас – печаль.
Лелеял слово он, как мог,
От посторонних глаз берёг.
Берёг берёзу под окном,
Что посадил ещё с отцом.
Он клятву дал берёзке той:
Весь мир услышит голос мой!
И день настал, сбылась мечта –
Пред ним открыты все врата:
Его читают в США!
Но воспротивилась душа...
Срубил берёзу на дрова,
Чтоб клятвы детства сжечь слова:
Поэт желал не этих благ,
Отец воспитывал не так.
Поэт стоял пред кучей дров,
Пред грудой скомканных листов,
На них слова его стихов,
В огне обрывки тяжких снов.
|
