Всю жизнь я обожаю рок,
Наш, русский, но не дав зарок
Не слушать ничего другого -
Ведь Спивакова так прекрасно соло
На скрипке. Ну а Гродберг Гарри?
Его орган ввергает в дали
Нас неземные. А Мацуев?
Он на фано холсты рисует,
Ну, не в прямом, конечно, смысле,
А лишь игрой блестящей. Мысли
Возвышенные альт рождает
Башмета Юрия. Кто знает,
Быть может, классику люблю
Ничуточки не меньше рока?
Тогда за что же я слыву
У меломанов жертвою порока
Безвкусицы? Ведь Моцарт
Лучезарный мною
Ничуть не менее любим,
Чем все басы Гребенщикова!
А от Шопеновских пиес
Я, други, вообще шизею.
(В хорошем смысле). Наконец,
И я им всем сказать посмею,
Консерваторской публике
И оперных театров ходоков:
Мой вкус - он не испорчен,
Он таков, и больше никаков.
А рок? Он что, с других планет к нам вхожий?
Да лучшие их музыканты все
Прошли классическую школу тоже,
Но просто путь свой выбрали:
Ногами босиком и по росе,
А не в концертных накрахмаленных манишках,
Манжетах, лакированных туфлях.
А музыка Небес? Пред нею - все мальчишки:
И меломан крутой, и я, и ты, и Бах. |
