В глухой степи осенний ветер
Летит, взметая в воздух пыль,
И никого на белом свете,
Лишь степь, да небо, да ковыль.
Да при пустой дороге пыльной
Одной на сотню вёрст окрест,
Давно забытый, холм могильный,
Над ним стоит дубовый крест.
А в той могиле позабытой
В сырой земле, в степи глухой
Лежит один, давно убитый,
В честном бою казак лихой.
Пусть про него никто не знает,
Но каждый путник в месте том,
В молчанье голову склоняет
Перед забытым тем крестом.
За то ему такая слава,
За то ему такой ему почёт,
Что умер он в бою кровавом
За волю, веру да народ.
Казачья бурка стала степью,
А шашка речкою блестит
Душа казачья, словно ветер
Летает вольно по степи.
Январь 2015 г. |
С поклоном, Гюля