«Редеют скромные ряды
друзей и близких, и далеких...»
Н.Почтовалов
Редеют скромные ряды
Друзей и близких, и далеких,
Молчит гитара, вянут строки
И с рифмой, как-то, не лады.
А снег все падает. Зима
Сурово смотрит прямо в душу
И круг былых дорог все уже,
И все настойчивее тьма.
О, как пугает тишина,
Суровых будней атрибуты
И мрачной Родины остуда,
И эта подлая война.
Но вновь призыв, ликует рать!
Юнец повестку мнет в кармане…
Ему б к девчонке или к маме,
А он, безумец, - воевать!
Я мог бы дальше тихо жить
И воспевать в саду рябину,
Когда б, не целились мне в спину,
Когда б, не грабили мой «скит».
Я разучился пить росу
И слушать утренний молебен,
Мне каждый шорох стал враждебен,
Я крест с опаскою несу.
В снегу проталины и кровь
И пуль бесчисленные гроздья…
Вот так вбивают в душу гвозди
«Свои». Цинично и без слов.
Но я все жду весны, дождей,
Горячих слез счастливых женщин,
Когда мир станет совершенней
И жизнь без розог и плетей,
Когда пополнятся ряды
Друзей и близких, и далеких
В начале благостной эпохи,
Чтобы сказать: «Мы не рабы!» |
