А рифмы спят

Он ей писал. Пускай корявый слог,
И мерки снял обкуренный портной,
Он выжимал, по капле, все, что мог,
И был для всех наивный и смешной.

Он ей дарил. В туман обернутый рассвет.
И ночь. Тягучее уныние. Без звёзд.
Он так любил, ну чья вина- таланта нет?
Исписан лист, нелепых ляпов гроздь.

Он тосковал. Обычный, серый человек,
Она- стихи читала- " Просто блажь"
Он понимал. Его не ждёт успех.
Болит душа. Исписан лист. И карандаш

Черкал и правил нити строк.
И лист измят,
Он ей писал. Иначе попросту не мог,
А рифмы спят...

Оценка произведения:
Разное:

Обсуждение

Песчинка 12:06 17.12.2014 (1)

На этот раз по струнам моросящим –
моя рука –
сегодня партия моя́ ночного соло.
Произнесенное на сон святое слово
на эту ночь – без синевы давящей
из потолка.

На день прошедший взгляд во след прощальный
из сего дня –
на стайку воробьев, кричащих в окна дома
и, на лекарствами пропахший, дух (спокойна
старость) – через портрет чужой овальный
и грани сна.

На жест приветственный ладони пятипалой –
сухой кивок.
Свое молчание с собой уносит каждый,
удостоверившись – открывши рот однажды –
словами, как горохом в стену постучал он,
что одинок.

Sandro 21:36 17.12.2014