Моей души костёр горел, светил шикарно,
жаль – никогда не быть ему таким уже,
растрачен пыл огня напрасно и бездарно,
осталась пустота в моей больной душе.
Моей больной душе не отыскать лекарства,
костёр уж не горит, а тлеет лишь слегка.
Привычный плен стихов, ненужное знахарство,
но держит на плаву меня ещё пока.
Меня ещё пока порой тревожат строчки,
минувшие мечты, прошедший пыл страстей,
а дни календаря – осенние листочки,
безжалостно летят и каждый год быстрей.
И каждый год быстрей сменяет осень лето
и звёзды всё тускней, всё дальше от меня,
пока ещё я жду заката и рассвета
надежду на любовь, в душе своей, храня.
В душе своей, храня ненужные сюжеты,
я тайны берегу от самого себя,
пора бы сдать в утиль забытые портреты
врагов и тех друзей, кто предавал любя.
Кто предавал любя, простить, конечно, можно,
но, может быть, врагов мне забывать нельзя,
и от того моей больной душе тревожно,
что перешли к врагам вчерашние друзья.
Вчерашние друзья – страшнее нету званья
присваивать его ты всё же не спеши –
сказал я сам себе – всё это наказанье,
и пепел от костра моей больной души…
Моей больной души примите излиянья,
закончился спектакль и замолчал суфлёр.
Уже готовлюсь стать частицей мирозданья,
но не угас пока моей души костёр.
Моей души костёр горел, светил шикарно…
2013 г. |
