Так где же собирался этот сброд...
Ведь надо же такому вот случиться,
Что обязательно какой-нибудь урод,
Мне спьяну в душу утром постучится.
Быть может это добрый графоман,
Придумавший, что он от графских чресел.
Или последний тощий наркоман,
Который вскоре сам себя повесил.
Зачем же бестолковую башку,
Ломать с похмелья, в изморозь дурмана,
Терзать придется скорбную тоску,
В последней прелести девичьего обмана.
А может быть и это в пустоту...
Уйдет с под пива, или же с под водки.
Но не погонишь же в ненастье красоту,
Бессовестной горяченькой молодки.
Она скукужилась под белой простыней,
Не шевельнется в барабанов звуки.
Пусть спит родная. Не была же злой,
Когда ее ласкали барда руки... |
