1
Сотни… тысячи очень плохих, но отчаянных стихотворений
о Донбассе и «Путлере», сотни воинствующих песен
о погибели сепаратистов, патриотических честных частушек,
сотни, тысячи фотожаб, очень умных статей ни о чем,
повествующих, как растеклось алой кляксой
кем-то неловко расшлепанное яйцо,
из которого больше не слепишь страну,
как не слепишь Ирак и Ливан,
Египет и Ливию, Сирию и Югославию;
страны не пазлы: рассыпал – собрал…
Нету многих деталек, которые роботам-зомби
незаметными, малозначительными
в их брезгливой олигофрении казались.
Снова некуда нам возвращаться
после великого переселенья
в края Синей Птицы.
Только кто поумнел?
В основном мертвецы.
Но, как чучела, их набьют,
презентуют эмблемами патриотизма
и воздвигнут над реками крови
под аккомпанемент маразматиков и людоедов,
вопящих все то же:
«Слава! Слава!».
2
Дуры, бьющие в барабаны:
БАМ-БАМ-БАМ,
БАМ-БАРА-БАМ-БАМ!
Нас шаманы зовут на Майданы –
все туда! Все должны быть там!
Чьи-то выгнутые сыночки,
чуть кряхтящие в микрофон…
Лицемерие в высшей точке
переходит в сплошной закон.
3
Моя Украина – это Украина Христа и святых людей,
солдат, умирающих за чужую подлость,
героев, которым вешают ордена с именами пекла,
талантов, которых никто не пожелал услышать,
детей, растерзанных «Градом»,
всех, кому заткнули рот директивами новостей,
ненавязчиво объясняющими, как любить, что любить
и в какой патриотической позе,
на каком языке, в какой одежде, с каким выраженьем лица
и с какими цветами,
которые возложить долженствует
только туда-то, туда и туда:
четкие адреса модных жертвенников
вместо памятников снесенных.
В моей Украине живут (или жили), погибли
очень достойные люди, поверьте,
но вы о них не слыхали или лишь краем уха когда-то,
их быстро затерли, затюкали и задушили,
поскольку свобода – луженая глотка,
помноженная на влиятельный центр,
который транслирует и фабрикует,
ввергая в ничтожество всех, кто того заслужил,
и впаривая липовых суперменов.
Но мудрому, честному, чистому, как там ни больно,
совсем не пристало… да и с кем же там соревноваться?
4
Улыбки-бабочки на стебельках,
взлелеянных солярием и фитнессом,
улыбки-бабочки
с руками и ногами -
футуристический пейзаж,
тошней, чем лунный с перекиру,
футуристический пейзаж,
порханье и порханье,
порханье, спариванье и карьера,
потом сквозняк из мрачных недр Аида –
и сдует бабочек со стебельков,
а в них нет ничего, полнейшее ничто,
душа, ау, ты где?
и прочь летят растерянные духи.
18 – 19 августа 2014. |