Никто не пишет что-то мне рецензий...
Нет, я не смысле творческих претензий,
Ведь труд: в экране на чужое пялься,
А после разминай фаланги пальцев.
Подыскивай слова, стараясь соблюсти манеры,
Да клетки трать, которым нет замены.
Да нужен ли букет шипастый мнений,
Никто ведь и не скажет: «Брат, ты гений!»
Или хотя бы, что ты новый Бродский,
Ну если только выпивши, да Бог с ним…
***
Ведь главное на этом мундиале -
Сыграть с самим собою, там, в финале.
На гамбурской арене, призом будет
Шлепок по ляжкам, крик, что не услышат люди:
«Какой же ты, засранец, сукин сын!»
И вновь впрягайся, не жалея сил
в телегу грязную, воняющую дёгтем,
И ты скребёшь затылок ломким ногтем.
Хомут ободранный, шершавые оглобли,
Ноябрь дождливый, седоки продрогли,
Но тянет вроде, в колее поёрзав,
А седоки совсем уже замёрзли.
И просят чаю, не дождавшись зелья,
А к зелью щёпоть немудреного веселья.
А ты по грязи тянешь неподкован,
Куда-то к чудесам неверным, новым,
Тобой придуманными, тем и дорогими…
…Но было всё уже написано другими
давным-давно, в других краях и лучше,
Но тянешь ты, а вдруг счастливый случай….
Ведь хлопал я себя по ляжкам жёстким!
Но пару раз, не больше, да и Бог с ним.
Целее будут ляжки и ладони,
Какой же шрифт мне выбрать? Да! Бодони! |
Идти вперед и забивать.