Как река, что набравшись дождей,
Затопила собой берега,
Как большое: чем дальше - видней,
Как на небе цветная дуга,
Так она вся в стихах разлилась.
И по самую душу разлив.
Так она над строкой вознеслась
И сияет, оковы разбив.
Вольностиший её жемчуга,
Как в ракушках, по строчкам лежат.
Прикоснувшись к ним, чьи-то уста
Ворожбу вместе с нею свершат. |
Воспринимается она более буквально, чем метафорически. При всём преклонении перед гением Марины Ивановны, как-то плохо себе представляю, зачем нужно целовать страницы книг с её произведениями. Да и негигиенично это.