Ушёл поэт... закрыта книга,
А ведь вчера читал стихи
Их «на гора» он сотни выдал,
Но в большинстве весьма плохих.
Читал стихи порой со сцены,
Но чаще сев на табурет,
Он выбирал плохие темы
В стихах отсутствовал сюжет.
Писал стихи из рук вон плохо,
Зато их громко исполнял,
Любой мог запросто оглохнуть...
А он ушёл. Окончен бал....
Ушёл... и в этом нет интриги,
Никто не будет слёзы лить.
Он на столе оставил книги,
Но нет желанья их открыть.
Ушёл он рано на рассвете,
Не всё успев нам прочитать,
А кто-то невзначай заметил,
Что завтра он ... придёт опять! |
достал дежурный табурет...
Излился чуйствами... до донца
души измученной поэт!)