Устанут головой своей, играть в крикет.
Достаточно написано, но всё же;
Все как один, на предыдущие похожи,
Приходят новые умы на этот свет.
Такие «соловьи» бывали на полях,
Истёртых и исписанных тетрадок.
Был корень мудрости для них довольно сладок,
Прилипла к прозе, но не клеится в стихах.
Причудливым узором, сплетены слова.
Их суть ясна, из века в век одна:
Не содержание важней, а форма.
И кто-то в цепи, кто в латы ей закован.
Так много им хотелось о себе сказать,
Сменяются картинки за стеклом оконным.
Свой быт, в квартире, на диване проведённый,
Опишут, словом красным украшая прядь.
И вот, плетут они, как… нет, не пауки.
Таким сплетеньям позавидовал бы Гордий.
Не знаю, что хотят – медаль, а может орден?
Узлов навяжут – будут в шоке моряки.
Их души и тела, не разделить на ноль.
Для них нет чёрных обелисков – только урны.
На этом «кладбище» порой бывает дурно,
Зато у каждого свой логин и пароль.
_ _ _
Сотрёт нас время, и раздавит в порошок,
Но всё написанное - сказанного больше.
На свете этом проживёт гораздо дольше,
Пусть автор даже самых глупых строк.
© Copyright: Михаил Элькоин, 2014
Свидетельство о публикации №114011106321 |
