В комнате, где гудит отголосок выстрела,
Где туман из дыма от горящей шторы,
На протертом ковре лежит человек.
Из веска его кровь льётся струйкою быстрою;
В лужицу стекает кровь цвета Гоморры,
Насыщаясь запретами не один век.
В лужице плавают худые и толстые мысли,
О прошлом, о будущем, о настоящем,
Сверкая чешуйками гнилыми и пёстрыми,
Разлететься хотят; вниз ли, ввысь ли...
Языки по стенам всё чаще и чаще...
Мысли и тело, и комната стали мёртвыми.
Спалил человек счастливые воспоминания,
Прострелил назойливые мечтания.
В темном сгустке застыл мыслей поток.
Был человек, а стал уголёк. |