Стекает музыка,как акварель с листа.
Расплывчаты,неясны очертания.
В искусстве очень важно - подсознание.
В котором обитает чистота.
Пока ещё не заштрихован код.
Всё непорочно,для любви открыто.
И даже то,что прочно позабыто,
Вдруг новое значение обретёт.
И создадим мы новые холсты.
И музыку напишем откровением.
И целы все сожжённые мосты,
Под обретённым к счастью вдохновением.
Ведь в творчестве весь опыт прежних дней,
Сам возникает из предощущения.
Из комплексов,стремлений и сомнения.
А так же из абсурднейших идей.
И часто наше творчество мудрей.
А сами мы заложники сюжета.
Где словно Гамлет в поисках ответа,
Судьбою платим до скончания дней.
А музыка ,как акварель нежна.
Но наши очертания размыты.
Терновником дороги все увиты.
И шепчет бес: -" Какого же рожна?!"
И всё-таки ,кому сей дан удел.
Сжигаемый неутолимой страстью.
Творит порою не своею властью.
Врываясь безрассудно в за предел.
А что там,знать не каждому дано.
На грани всё,а может и за гранью.
Создать не просто жизни полотно.
Не нарушая тайну мирозданья.
Нам творчество не раскрывает тайну.
И всё же так заманчиво оно.... |
