Проделав путь к Творцу на небо,
Хотя и знаем — небо в Нем,
Плоть наполняем бренным хлебом,
Оставив мудрость на потом.
В довольствии глаголим чревом.
О, плоти жадной простота.
И разминаем пред посевом,
Бездарной ложью голоса.
Поем, и мир ублажив страхом,
Несем греховной доли груз.
А подойдя к причинной плахе,
Все валим на беспечных муз.
Они, мол, вечером туманным,
Приходят в неурочный час,
И мутят разум перегаром,
Непредсказуемых прикрас.
А мы, лукавства менестрели,
И барды грошовой молвы,
Под звуки солнечной свирели,
Трудом своим утомлены.
И труд наш, хоть и сильно горький,
Где там до сладости утех,
Мы превращаем доброй волей,
В чревоугодья страшный грех.
И облачаясь в раж заветный,
Крапаем пасквилей листы.
Но нам мешают звук балетный,
И непорочной чистоты,
Условия житья мирского,
И всевозможные посты,
И цены бутика тверского. |
В нас грех заложен изначально...