1.
Пиши, поэт, о том что видишь,
Поэт, пиши без лишних слов.
О том, что может быть услышишь
Освобождаясь от оков.
О том какими видишь лица
И как тебе устали лгать.
и пролетающая птица
Уже не смеет помешать.
Ты, предположим не пророк,
Ты не вершил судьбу отчизны.
Но вот и выдержать не смог,
Того, что ими не был признан.
Люди часто лгут себе,
Они все больше верят слухам
И оказавшийся на дне
Отдал бы всё ты этим слугам.
А ты, поэт, служи бумаге
Она тебя ведь не продаст.
Налив на душу хмельной браги
Не за копейку бы пропасть.
2.
Суете городской я наскучил
И она надоела уж мне.
За что я так душу мучал?
За что пропадаю во мгле?
Я пишу? или строки сами
Вы на душу мою легли
как зимние скользкие сани
за собою следы принесли.
Тех следов уже мало осталось,
Позабыто бумаги письмо
Пару слов всё-таки завалялось
И на подвиги нас обрекло.
Пусть творения душат и душат,
Но нам ли с тобой горевать?
Мы взросли возле этих избушек
И словами смогли колдовать.
Впивались в бумагу чернила,
И болела душа моя,
Все в потёмках она бродила
Чистый лист в руках теребя.
На котором строка за строкою
Позже строчки бежали вперёд
Суетой унося городскою
где случайность произойдет.
3.
Как нам бывает грустно, одиноко,
А рядом и вокруг никого нет.
Судьба змеёй раскинулась жестоко
И ты уже не признанный поэт.
И ты теперь от мира отречённый,
Кто дорог был - забыли навсегда.
Один остался с мыслью обрученный,
Лишь потому, что у тебя мечта.
Под вечер на листе бумажном
То чувство горести прольёшь,
И воплем грусть летит протяжным,
А ты её в свой стих возьмёшь.
Пускай она за всех расскажет,
Как быть поэтом не легко,
И на судьбу, как карта ляжет
Поставит нам оно пятно... |