В день мой я не болен был,
Я уходил в отчаянье; Я
Побиваемостно выжимался
В моей, почти что
Полюбившейся уже мне
Маме, у которой
Денег нет, у которой
Причёсанное есть… В
Этой моей ванне
Я усматриваюсь
Прочтениями, о совести её,
И о моей почтении;
О Моей
Же пользе ей; и совести
Моей же…
Которой нет.
В котором нет ей…
Этот человек мой
Свистит, и плачет
О великой моей
Святости…
О пристыжённой её нагости…
У которой любви нет;
И о её же
Непобедимости…
Выколоченной моей
Стыдливости?!. И –
Проверяюсь Я
Человеком этим…
Каверзно. Глупостью, или,
Пропиранностью…
Выше всех был.
И побываю ещё,
А потом…
Выносится. Эхо то – то…
Глупостью ли выжженное
Место зде
Моё; и она –
Где?!.
Основное.
Я лгал ей.
И поэту моему
Не лгал бы;
А поверну ли
Я сам?!. |
Мое почтение автору...