Горизонт утонул в апельсиновом цвете.
Кое-где лишь следы ярко-алых штрихов.
Словно юный художник лист забыл на мольберте,
ну а ветер разлил краски нужных тонов.
Солнце медной монетой, что натёрта до блеска,
опускается тихо меж стальных облаков.
Горизонт разрезает, будто сырная леска,
и в закат окунает зубья хвойных лесов.
Вот исчезло светило, растворилось в палитре,
и уже ночь стучится, отбивая порог.
Её вечер опять уличает во флирте,
слишком хочется ей власти лишний часок. |
