Отыскалась душа и столетия вспять,
Вековые часы закрутили.
Повернули туда, где кричали “Распять”,
Где легенды слагались от были.
Прокуратор больной, чертыхаясь во сне,
Омывает кровавые руки.
Он опять на Голгофе, на лысой горе,
Видит счастье, рожденное в муках. |