Ристалище

Мы родились не для хмельных оваций,
При свете, утомленных в мире ламп.
Растаяли восторги номинаций,
И вопли оглушенных славой вамп.

Под шум потоков пьяного веселья,
Все глуше разумения куплет.
И в горечи заздравного похмелья,
Улыбкой растворялся тайный след,
Духовной, недоступной миру боли.
И переполненные желчью письмена,
Смешали кровь с остатком доброй воли,
Стереть из памяти «проклятая война»...

Кому-то же неймется и поныне,
Разогревать проклятый этот мир,
Чтоб души застенали у Бутырки,
Чтобы опять свинец летел в затылки,
И чтобы радовался бешеный вампир.
Осанну завопили снова глотки,
Махая полотнищем алых стяг,
А там уже, захлебываясь водкой,
Солдат отчизны полонил рейхстаг.

Сие завидя на краю ристалища,
Пиит взрастил на северном окне,
Найдя в углу души своей пристанище,
Согретое на сталинградском дне,
Пришедших зол отрадное треглавие,
И первая страшенная глава:
Людское не спаленное тщеславие,
А слева завистью взращенная молва.
Последнее: на том краю ристалища
Сидела безутешная вдова...