Бабочка так бьётся о стекло.
Глупая,за ним огонь пылает.
Может быть она и понимает,
Но пробиться хочет всё равно.
Вот и мы порой летим на свет.
Свет своей мечты и нам не важно,
Что корабль старый и бумажный.
Всё равно,предела страсти нет.
И сгораем искрами в огне.
Разбивая в кровь себя нещадно.
И одно лишь может быть отрадным.
То,что лишь по собственной вине.
Не в угоду слухам шептунов.
Без расчёта и не на показ.
Я бы так хотел,но не готов.
Жертвенности не учили нас.
А вот мотылёк летит на свет.
Тут,морали,впрочем,никакой.
Он -сгорает.Я -ищу ответ.
А ответ в огне пере до мной. |