Они под братскими уснули...
Не каждый крест простой имел.
Без трёх десятков, век, как пуля,
От тех окопов пролетел.
А выжил кто, так тех по жопе -
- Какие, дед, твои года?
Иных возили по Европе,
Где камень в горле от стыда...
Ты, дед, разведчик. Значит, зоркий.
Так что езжай, старик, домой,
Где за несчастную "пятёрку"
любимый внук навяжет бой.
Он с шеей бычьей, он упитан,
Ему ль с гвоздиками на скит?
Он, воронёнок, не воспитан;
Ты спрячь Звезду - она блестит...
Годины разогнались что-то...
На миг бы, резвым, в вечер тот -
- Там двадцать первое. Суббота.
Июнь там. Сорок первый год...
В гнезде пока там чёрный ворон,
Там не с похмелья ещё WEST,
Там Буг ласкает своим взором
доверчивый красавец Брест.
Там небо в сумерках иное;
Без миллионов новых звёзд...
А лето, лето-то какое!..
Вот только тих и мрачен дрозд.
Солист вообще противник фальши,
Он на трёхлетний с гаком срок
с рассветом улетит подальше.
Поближе к солнцу. На Восток... |
Благодарю Вас, Надия! 
СПАСИБО!