"Отравиться любовью. Нелепо. Красиво." (В. Иванова)
Мы отравлены осенью...
Мы отравлены осенью сладко… Нелепо.
Вздохом жухлой листвы в ярких брызгах заката.
А под утро туман - опечаленный пленный
Вдаль неспешно ведёт по тропе невозврата.
Лебединая стая, под саваном неба,
От высокочастотной пунктуры застыла,
Предвещая нашествие скорого снега.
Растворяясь, вздохнула прохладой унылой.
В трубах ветер поёт тривиальную песню…
Облетевшими днями меняет картину
Боль под левым ребром в покаяние – смесью,
И безликих событий седая рутина.
В полусонном забвении розовых бантов,
Завернувшихся устрицей (к холоду, вроде) -
Обречённость на смерть в цвете дней арестантов,
До последнего вздоха живущих свободой.
Всё сбывается – жизнь, напророчив утрату,
Между прошлым и будущим сном обернётся.
В память врежется ворохом листьев помятых
У свинцовой горы, где запрятано солнце.
Звучит красиво, но ни чего не понял. Вот у некой Татьяны Вишни была штуковина про метель, правда весеннею, но она зеркальна с осеннею. И если позволите
По весне закружило вишнёвой метелью,
А по осени ждут все её листопада.
Зазвучало органом, потом проще, свирелью
В облетевшем пустом скелетовом саде.
Желто-красным облиты мои тротуары,
Бесконечно же ими можно дивиться.
Там гуляют во всю влюбленные пары,
И пока не устроенные так же девицы.
…….
Ну, а завтра морозом всё у всех остудило,
Нет отчаянных с обилием пылких сердец.
- Я на месте, так жду, и в этом вся сила,
Если Ты не придешь, то будет копец.
Ветер яро срывает наряд белоснежный,
а душа летаргическим полнится сном...
Так хотелось любить! Разлюбить неизбежно.
Кружит в танце вишнёвом метель за окном.
Да. Было дело.
Печаль, которая задерживается надолго в душе, становится образом жизни. Избавиться от неё чрезвычайно сложно. Быть понятной - не цель. Порой сам себя понять не можешь, куда там кому-то...
С моей дамой всегда бывает так сложно
В рассужденьях, в любви и даже в понятьях.
Что бы ты не сказал, звучит как бы ложно.
Но всё исправляется в наших объятьях.
Так хотелось любить! Но разлюбить неизбежно.
Говорили «друзья», но я им не верю.
Я всё так же Люблю, и буду как прежним.
Не смогу быть я лишним и не уйду хлопнув дверью.
…………………
А сейчас, дорогая, прости и молчи,
Уже начинается супер хоккей…
Любимая что-то на клаве строчит,
И ей объясняют, что всё будет ОК.
С не обычайным удовольствием общаюсь с Вами, всего Вам хорошего
Дверь щадите – не рвёте с петель?
Дело верное – знать не придётся
душу рвать на пороге потерь,
бросив эхом в бездонность колодца
узелковую колкость обид,
припечатав финальным аккордом.
Рядом с ней отщемит, отболит…
Станет белым, пушистым, покорным
затуманенной осени сплин.
Мир затихнет, у времени края...
Фраз несказанных т-о-о-о-ненький клин
в ожидании тихо растает.
…………………………………….
Ждать недолго бросков и подач –
жизнь вернётся в объятия «мыла»:
телевизор, диван, пиво, матч…
Рядом всё и до одури мило.)
Предложила мне душу порвать от потерь,
Но её не кому не дано разорвать.
Доверять ты мне можешь?. Не хочешь?, не верь.
Говорила ж мне Мама, а тебе твоя мать.
Предложила мне душу порвать на клочки,
Что бы был разноцветным и весь из кусков,
Рассмотреть какой лучший? А где же очки?.
Для тебя я обычный, но к всему же остов.
Душу рвать на пороге. Банальный звонок.
Не доделанных, не сшитых разорванных душ.
Упрекать, обижаться, какой в этом прок?
Я же любищий, верный, заботливый муж.
Без мамы никуда… Куда ж без мамы!
Мы без неё ни в профиль, ни в анфас
не в силах разукрасить мелодраму –
так было раньше, в детстве… И сейчас
рулить по жизни мама помогает,
свод правил у неё на языке.
На кухне разговор за чашкой чая
не обрастает плесенью в тоске.
Вновь мама нас обует, отогреет -
её заточен слог, намётан глаз.
И, наполняя мудрой мыслью череп,
сынуле говорит в который раз:
«Пойми, родной, без мамы мир тускнее,
и без суфлёра в мысленной тиши
ты рухнешь. А со мною (то есть с нею)
ты гений, Мандельштам её души!»))
Татьяна, тема про Мам самая простая, поскольку всем понятно о чем писать, но не обычайна сложнА, по скольку писать надо о своих.
В годах сровнялся с моею мамой
Пол жизни жду, её же нет.
С утратой свыкся, не свыкся с драмой,
Когда у сына сломанный у хребет.
Сказала б Ты, пред кем мог извиниться,
И с кем пойти в раскрывшуюся дверь.
Где в доме счастье, без журавля, с синицей,
И понимание без личностных потерь.
А это ей, когда Мама еще была жива.
Дни идут своей чередою,
Друг друга в спину подгоняя,
Не верится, что можно быть седою,
Самих себя не узнавая.
И не уснуть порой пол-ночи,
Все вспоминая, вспоминая ...
Что было радостью, а что не очень,
Друзей и близких поминая.
Ну разве могут эти руки
Найти хоть час себе покоя,
Семья, заботы, дети, внуки ...
Не от кого себя не скроя.
И при делах не забывая,
Для всех остаться самой-самой.
И к ним ни в чем не убывая,
Быть женщиной и бабушкой, и мамой.
Прочла... и защемило... Моя мама живёт за полторы тысячи километров от меня. Созваниваемся почти каждый день, каждый год встречаемся. Но всё равно скучаю безмерно. У меня нет ни одного стихотворения, посвящённого моей маме. Признаюсь, пыталась написать. Знаю, ей было бы приятно прочесть. Пыталась, но так и не написала. Все слова, все словесные обороты - всё кажется недостойным, неспособным выразить то, что я чувствую. Всё не то... И моя мама и моя свекровь - мудрые и правильные женщины. Мудрые, потому что позволили нам с мужем в раннем возрасте уплыть в самостоятельное плавание. Я - мама неправильная: опекаю и контролирую чрезмерно. Поэтому в наших детях нет той силы и той уверенности, которая была в нас в их возрасте.
Тема сложная и больная.
Раз Тема сложная и больная, то и закончим.
Я очень признателен за Ваш отзыв, много хорошего сказано. А Вам попытаться быть правильной Мамой!
Теперь поищем какую-нибудь строчку в других местах.
Счастья и здоровья Вам!
Хороший стих. Ну , немного грустный. Но это же осень. Я так ее люблю .
"Эх, водочки бы с морозца" - умоляла зима.
"Ух. Пивка бы холодного" - вопило лето.
И только осень, тихо коснувшись плеча, произнесла : "По коньячку?"
Татьяна! Что Вы так грустно поёте об осени? Конечно, образно и красиво! Но как то безнадежно... Может это у Вас такое настроение? Вспоминается Пушкин, его восторженное: "Унылая пора, очей очарованье!" Есть и у меня стих с осенним настроением, но с надеждой... Покажу специально для Вас на страничке сайта. С уважением, Олег.
В память врежется ворохом листьев помятых - авторская находка