ВзобралИсь на платО,
Нет вершин впереди.
Подадут нам пальто
И предложат идти.
Но куда? Только вниз,
Как бы там уже ждут.
Кувыркнись за карниз,
И у них тут, как тут.
Белым голубем был,
Ну, а стал что-то сиз.
Растерял прежний пыл,
Не зовут уж на бис.
Да и верность тогда,
Толь привычка? Толь тромб?
Что на сердце всегда,
Как разрывы от бомб.
|