Забыты недели июньских черешен.
Июль, будто скорый “Сапсан” проскочил.
Прости меня, август, я был не безгрешен, –
С тобой подружить, признаюсь, не спешил.
Мы жизнь измеряем не осенью, – летом:
“Мне столько-то лет” заявляем всегда.
Так вот почему скоротечным рассветом,
Как летние месяцы мчатся года.
Прости меня, август, не рад нашей встрече,
Ты лето спешишь передать сентябрю.
И в этом неистовом времени смерче
Спасительный якорь никак не найду.
Но, может, когда-то метельной зимою
Я вспомню твои молодые дожди,
И светлой печали о лете не скрою.
Прости меня август, и вновь приходи. |
Коротковат, правда...